Tres años

Tres años tomándome fotos diarias. No es nada nuevo, se ha visto ya a mucha gente que lo hizo, y con mejores resultados, pero de todos modos no quise dejar de hacerlo. Requiere cierta constancia, sobre todo al principio. Luego es un hábito más. Nos vemos dentro de dos años.

Seco

Dicen que para inspirarse

y componer una canción,

o al querer escribir cuentos

y encarar la redacción,

se precisa, obviamente,

además de la pasión,

que suceda algo malo,

un desengaño, una traición,

muerte, enojo o recelo,

angustia o desilusión.

Y algo de eso le pasaba

a alguien que escribía cuentos;

quien tenía una existencia

plagada de descontentos,

pero él los aprovechaba

y expresaba sus lamentos

convirtiéndolos en arte,

como se convierte el viento

en tormenta de verano

cuando el calor va en aumento.

En sus ya no pocos años

aprendió a sobrellevar

la rutina que día a día

lo albergaba de pesar,

al punto que ya podía

de algún modo manejar

no su suerte, pero un poco

empezaba a disfrutar

los placeres que las artes

comenzábanle a brindar.

Logró ser un hombre grande,

fuente de admiración

por parte de las personas

que leían su creación.

Mas no estaba satisfecho

pues sentía, y con razón,

un vacío en el pecho

dentro de su corazón,

por no haber hallado a alguien

que aceptara su pasión.

Él sentíase un artista

como supo serlo el Greco,

pero su único disfrute

era justamente el eco

de su alta narrativa.

Mas sentía siempre un hueco,

y creía en su infortunio:

ser de la vida un muñeco

que en el mar de los amores

perfilaba a morir seco.

Mas la suerte quiso un día

terminar su padecer,

transformando su existencia

de la angustia al placer.

Puso así en su camino

a una muy bella mujer

que de un día para el otro

supo hallar y conocer,

y con poco más de tiempo

muy feliz lo supo hacer.

Entre ambos ha existido

profundo y sincero amor

que alegraba tanto en días

como en noches al señor,

pues ella, y sin saberlo,

convirtióse en su motor,

más aún cuando al tiempo

se enteró de lo mejor:

que en ella nacía un niño

y él era el progenitor.

El cambio que hubo en su vida,

de otros años al presente,

fue muy grande, ya que ahora

lo rodeaba esa gente:

su mujer y su hijito.

Mas empezó a ser consciente

que su alegre día a día

alejaba de su mente

las ideas que otrora

de su arte fueran fuente.

Aún así, él recordaba

su antigua frustración;

esa soledad que siempre

le amargaba el corazón.

Y aunque ahora, ya hace rato

no hacía ni una redacción,

prefería que así fuera,

pues colmaba su pasión

con un hijo a quien cuidar

y una mujer en su colchón.

Los años de alegría

llegaron a su final

cuando la mujer se hizo

portadora de un gran mal,

que la fueron apagando

con constancia infernal,

con diabólica paciencia.

Pese al ansia de sanar,

luego de una mala noche

ya no pudo despertar.

Tras la muerte de su amada,

su mundo se vino abajo,

no pudiendo entender

cómo la vida le extrajo

de un tirón esa alegría

que tiempo atrás le trajo.

Hacía todas las mañanas

un descomunal trabajo

por iniciar otro día

y no sentirse un renacuajo.

Pero entendió que la vida

se trata de aprovechar

los momentos más felices,

y de algún modo transformar

las tragedias que a veces

nos pudieran de llegar,

cuando su hijo al observarlo

en un tan hondo pesar,

lo miró y le dijo: "hacete

un poema de ésto, papá".

Pana ©2014

Oda al Cantinero

Si alguien sabe de dolores
es el hombre tras la barra,
que si un pecho se desgarra
él lo calma con alcoholes.

Es un médico, un amigo,
un oído a la distancia,
quien te da su vino en Francia
y en el frío ofrece abrigo.

La tristeza él acompaña
con un vaso de licor,
un vermú reparador,
aguardiente, ron o caña.

Y no crean las patrañas
que hay en algunas cabezas,
de que un vaso de cerveza
no cura, sino que engaña.

Los licores, bien llamados
bebidas espirituosas,
son el alma valerosa
de quien el vaso ha llenado.

Ese hombre tras la barra
no es un mero cantinero,
sino eterno compañero
tanto en llantos como en farra.

Muchos lo tienen por hombre
sin alma y sin sentimientos:
un expendio de alimentos
carente de edad y nombre.

Pero yo que he conocido
de su tipo a unos cuantos,
digo que son casi santos,
y lo digo con sentido.

Pues cuando otros ahogan penas
en un vaso de licor,
él mastica el mal sabor
de las desgracias ajenas.

Martín Pannari

Septiembre 2014

Relato de un hombre temeroso

Cuentan que hubo allá un sujeto, 

asumido solitario, 

que pasaba el tiempo a diario 

en variados quehaceres, 

pero sin hallar placeres 

en su mundo ordinario. 

De algún modo él odiaba 

esa vida de rutina 

que punzaba cual espina 

en el medio de su alma, 

despojándolo de calma 

con constancia asesina. 

Así pasaba los días, 

y los meses, y los años, 

refugiado de los daños 

que pudo causarle el mundo, 

alejando así su rumbo 

al de amigos y de extraños. 

Pero él era consciente 

de que algo bien no andaba, 

porque se mortificaba 

al pensar en un futuro 

que siempre veía oscuro 

si su vida no cambiaba. 

Ya lo había intentado 

en su antigua juventud, 

cuando tuvo la inquietud 

de hacer algo diferente, 

pero se chocó de frente 

con su falta de actitud. 

Porque lo paralizaba 

su marcada cobardía, 

y aunque a veces pretendía 

esos miedos superar, 

se quedaba en el lugar 

sin saber por qué lo hacía. 

El tiempo lo fue encerrando 

de a poquito, gradualmente, 

y fue evitando las gentes, 

las posibles compañías, 

convirtiéndose así un día 

en un personaje ausente. 

Sus amigos más cercanos 

son los que se preocuparon: 

muchas veces preguntaron 

por saber qué lo aquejaba, 

pero todo él lo negaba 

y de a poco lo olvidaron. 

Ya nadie se preguntaba 

por la vida del sujeto 

quien por no enfrentar el reto 

de hacer un cambio rotundo 

encontróse sin un rumbo, 

ni una guía, ni un libreto. 

No fue más que un esqueleto, 

un algo de piel y hueso. 

quien gozó menos que un preso; 

porque dicen sólo es vida 

la vida que se es vivida. 

Lo demás es un proceso.

A Santi

Aunque entre nos no había
ningún vínculo de sangre,
pues lo conocí de grande
ya en plena adolescencia,
existió alguna esencia
que cruzó nuestros caminos,
y de un día al otro "primos"
nos empezamos a llamar,
casi como por azar,
y eso es algo que hoy estimo.

Y así como fuimos primos
por nuestra propia elección,
nombro la Confirmación
que ambos hemos compartido,
y que en Miramar (no olvido),
unos diez años atrás
nos encontramos, nomás,
(y es un recuerdo que guardo)
con Germán, Nacho, Ricardo,
Lova, Gandi y Nicolás.

Y aunque en los últimos años
se fue dando una tendencia,
decreciendo la frecuencia
con que nos pudimos ver,
debo de reconocer
que siempre voy a admirar
la fuerza de voluntad
que ponías día a día
para hacer lo que debías
y superar la adversidad.

Porque el dolor prevalece
cuando pasan estas cosas.
Esta vida caprichosa
que a unos da y a otros quita,
y ahora mil gargantas gritan
en un único lamento,
expresando el sufrimiento
por un amigo ahora ausente,
pero que estará por siempre
pese a su ida antes de tiempo.